// Vous lisez...

Classics

Junky

-  Bonne soirée… Ça fait chier de rentrer, on est à dache là putain.
-  Mais qui t’a dit de rentrer ? La soirée ne fait que commencer les gars, tous à poil !
-  Arrête putain !
-  Merde, il est complètement rond le con, non pas que je sois parfaitement sobre, mais…
-  Putain te fous pas à poil Bob, tu vas encore finir chez les keufs !
-  Oh le con !
-  Allez les gars ! Vous êtes chiant ! On va au Baron ?
-  Mais t’es ouf ou quoi, on est à Bercy, tu sais combien de temps ça va nous prendre ?
-  Oh, téma l’clodo. V’nez on l’taquine.
-  Arrête Bob.
-  Salut toi, elle te plait ma bite ?
-  Bob ! Arrête bordel !
-  Les gars… Il est raide !
-  Ouais bah toi aussi mon vieux….
-  Non mais sérieux les mecs, il est raide. Il est mort quoi ! Putain, j’ai froid, passe moi mon fute Max.
-  Quoi ?
-  Mon fute ! J’ai froid !
-  Non mais, il est mort t’es sérieux ?
-  Ouais. Putain il est tellement pâle.
-  Il faut appeler les flics vous pensez, ou les pompiers ?
-  Plutôt appeler directement la morgue.
-  R’garde, il a encore une seringue dans le bras. C’est immonde putain !
-  Bluuuuuuuuuuuurp.
-  Eh ben voilà, ça devait arriver tôt ou tard, allez Bob, tu dors chez moi, viens on rentre. On appelle les flics Max ?
-  Oui, je suis déjà en train de le faire.


Sur le Web







Rejoignez la conversation