–  Bonne soirée… Ça fait chier de rentrer, on est à dache là putain.
–  Mais qui t’a dit de rentrer ? La soirée ne fait que commencer les gars, tous à poil !
–  Arrête putain !
–  Merde, il est complètement rond le con, non pas que je sois parfaitement sobre, mais…
–  Putain te fous pas à poil Bob, tu vas encore finir chez les keufs !
–  Oh le con !
–  Allez les gars ! Vous êtes chiant ! On va au Baron ?
–  Mais t’es ouf ou quoi, on est à Bercy, tu sais combien de temps ça va nous prendre ?
–  Oh, téma l’clodo. V’nez on l’taquine.
–  Arrête Bob.
–  Salut toi, elle te plait ma bite ?
–  Bob ! Arrête bordel !
–  Les gars… Il est raide !
–  Ouais bah toi aussi mon vieux….
–  Non mais sérieux les mecs, il est raide. Il est mort quoi ! Putain, j’ai froid, passe moi mon fute Max.
–  Quoi ?
–  Mon fute ! J’ai froid !
–  Non mais, il est mort t’es sérieux ?
–  Ouais. Putain il est tellement pâle.
–  Il faut appeler les flics vous pensez, ou les pompiers ?
–  Plutôt appeler directement la morgue.
–  R’garde, il a encore une seringue dans le bras. C’est immonde putain !
–  Bluuuuuuuuuuuurp.
–  Eh ben voilà, ça devait arriver tôt ou tard, allez Bob, tu dors chez moi, viens on rentre. On appelle les flics Max ?
–  Oui, je suis déjà en train de le faire.