Bonne soirée… Ça fait chier de rentrer, on est à dache là putain.
Mais qui t’a dit de rentrer ? La soirée ne fait que commencer les gars, tous à poil !
Arrête putain !
Merde, il est complètement rond le con, non pas que je sois parfaitement sobre, mais…
Putain te fous pas à poil Bob, tu vas encore finir chez les keufs !
Oh le con !
Allez les gars ! Vous êtes chiant ! On va au Baron ?
Mais t’es ouf ou quoi, on est à Bercy, tu sais combien de temps ça va nous prendre ?
Oh, téma l’clodo. V’nez on l’taquine.
Arrête Bob.
Salut toi, elle te plait ma bite ?
Bob ! Arrête bordel !
Les gars… Il est raide !
Ouais bah toi aussi mon vieux….
Non mais sérieux les mecs, il est raide. Il est mort quoi ! Putain, j’ai froid, passe moi mon fute Max.
Quoi ?
Mon fute ! J’ai froid !
Non mais, il est mort t’es sérieux ?
Ouais. Putain il est tellement pâle.
Il faut appeler les flics vous pensez, ou les pompiers ?
Plutôt appeler directement la morgue.
R’garde, il a encore une seringue dans le bras. C’est immonde putain !
Bluuuuuuuuuuuurp.
Eh ben voilà, ça devait arriver tôt ou tard, allez Bob, tu dors chez moi, viens on rentre. On appelle les flics Max ?
Oui, je suis déjà en train de le faire.
