« Les arbres du Sud portent d’étranges fruits. Du sang sur les feuilles, du sang sur les racines. Un fruit noir ballotté par la brise du Sud, un étrange fruit pendu au peuplier. Scène pastorale du grand Sud, et soudain des yeux exorbités, une bouche tordue par la douleur. Le parfum des magnolias, si doux, si frais, et puis l’odeur de chair brûlée qui vous prend aux narines. Voilà un fruit que les corbeaux vont déchiqueter, que la pluie va délaver, que le vent va dessécher, que le soleil va gâter, que l’arbre enfin va laisser tomber. Triste et amère récolte que celle-là. »